Les pensées sauvages
ciel de mars
sans réponse l'appel
de la corneille
&&&
toits d'immeubles
chaque tourterelle
son râteau
&&&
matin calme-
le grondement lointain
d'un jet
&&&
combien de bols d'air
de tasses de café
pour quelques syllabes...
&&&
parti à l'aube
sur la pointe des aiguilles
le petit sapin
&&&
tout là-haut
deux griffures blanches-
l'air glacé
nuit de Noël-
devenu le grand oncle
d'un petit Antonin
&&&
Matin de Noël-
lune perchée au bout
de ma rue
avalanche
sur la pente d'un toit-
l'ouest en feu
&&&
envie de cuisine
épicée-
le ciel d'octobre
&&&
sa mère aux fourneaux
-elle traverse la salle-
parfum de gel douche
&&&
dernière flûte-
bulles de l'aquarium
aux crustacés
leur brushing
dans le vent
-nuages
&&&
brushing dans le vent
-nuages
Nostalgie
-pas revue depuis huit ans-
la petite plage
six heures quarante
le ciel ébouriffé
pas bien réveillé
&&&
sept heures quarante huit
un chat noir traverse la rue
le TER entre en gare
Huit heures quinze
l'écho de leurs coups de marteau
matin de juillet
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